Tenho pouca paciência para as mães que, à mínima oportunidade, sacam do estandarte "EU SOU MÃE", justificando com isso qualquer atitude de anulação numa auto flagelação de orgulho ímpar. Não. Há. Pachorra. Sim, somos mães. Sim, temos muito orgulho nisso. Sim, há toda uma vida para além deste facto. O amor de mãe é necessariamente altruísta. É saudável, é expectável, é fantástico que seja retribuído. No entanto há que mentalizarmo-nos de que aquelas criaturinhas maravilhosamente dependentes vão crescer, vão desvincular-se através de pequenos actos que nós vamos sentindo como punhaladas no nosso coração. Dói? Pois dói mas é mesmo assim, não há nada a fazer. Lembro-me quando o Puto mais Velho me disse que não queria que eu continuasse a assistir às aulas de judo porque enfim... tornava-se embaraçoso visto que era a única mãe. Engoli em seco, fiz o meu melhor sorriso, disse-lhe que não tinha problema nenhum, que eu precisava mesmo de ir às compras e fui para o carro chorar baba e ranho. Nesse dia senti que ia começar a perdê-lo aos pouquinhos. Como se alguma vez pudesse ter a pretensão de possuí-lo inteiramente.

Vai daí que embora esteja consciente que enquanto mãe tenho de fazer sacrifícios pelos meus filhos, sem mandar-lhos à cara já agora, estou também muito ciente de que antes de ser mãe sou mulher e que enquanto mulher tenho o direito de ser feliz e realizada. Prescindo de muita coisa pelos meus filhos mas não prescindo de mim. Em termos práticos ? Se eu posso esperar duas horas para que eles façam determinada actividade desportiva, eles também podem esperar uma hora enquanto eu me mato no ginásio. Se eu posso

receber os amigos deles, eles também podem conviver com os meus. Se eu me arrasto para festivais de Animé e demais entretenimentos nipónicos, eles também podem ir às exposições que eu gosto. Não deixo de ser quem sou porque sou mãe. Seria um peso demasiado terrível para eles suportarem pois inevitavelmente, mais cedo ou mais tarde, viriam as cobranças. Tenho pavor de ser uma mãe velhinha agarrada ao telefone tentando desesperadamente participar na vida do meu filho adulto. Isto tudo porque não aguento mais desculpas de mães : Não tenho tempo. Os miúdos ocupam me o tempo todo. Tenho que tratar do meu filho, levá-lo a não-sei-onde. Ginásio? Nem pensar! E as actividades deles? Ah também tenho muitas saudades dos nossos jantares mas não consigo! .... ...... Acreditem, seria óptimo que o fizessem mas eles não vão agradecer-vos. Por outro lado vão agradecer terem uma mãe mentalmente saudável. E isso só se consegue com doses calculadas de me, myself and I.

Eu para Puto do Meio :

Amanhã a Elisa vem cá...

( Elisa = a crush de infância... )

Puto do Meio : Vou vestir o meu melhor fato de treino!!!

Existem muitas teorias sobre quando será a altura dos filhos dormirem no seu próprio quarto. Quando chegam da maternidade? Aos 3 meses? Aos 6 meses? No desmame? Aos 12 meses? Eu cá tenho uma dificuldade enorme em convencer dois putos de 9 e 13 anos a dormirem nas suas camas. ... .... É por isso que raramente leio livros de puericultura. Tenho sempre a sensação de estar a fazer tudo errado.

( obrigada, obrigada, obrigada. )

Primeira saída nocturna do Puto mais Velho e eu estou aqui, de coração apertadinho, a fazer mil e uma tarefas domésticas para não pensar muito sobre o assunto . Isto dói, caramba. Vou lamechar ali para o canto enquanto dobro meias. BAH.

É o fim-de-semana do pai e aí estou eu descansadinha na praia ai-que-maravilha-ai-meu-rico-solinho-ai-que-paz quando uma família inteira se atrela à minha toalha... Vai daí que nem sequer posso lançar olhares furiosos porque tenho consciência que aquela mãe desesperada que berra " ó Tomé, não enterres o teu irmão!!! " , " não vão para cima das outras pessoas, irraaaaa !!! " " mas podem portar-se bem uma vez na vida??? ", sou eu noutro timing. Karma is a bitch, é o que vos digo.

Em época pascal, época de reencontros familiares por excelência, lembremo-nos das advertências de nossas mães... ;-)

Sempre agradeci à minha mãe o facto de ter tido uma adolescência muito feliz. Desde que fui mãe, para além de lhe agradecer, interrogo-me frequentemente : MAS ONDE É QUE AQUELA MULHER TINHA A CABEÇA???

....

Aos 12 anos eu já podia ir sozinha às festas da Nossa Senhora da Natividade desde que estivesse em casa às 23h.

O Puto mais Velho, com quase 16, não vai a lado nenhum onde eu não o possa ir levar e buscar.

Aos 14 anos fui com um grupo de jovens para Nova Iorque. 

O Puto mais Velho já foi até Mirandela com a avó, numa viagem onde lhe telefonei mais ou menos de hora a hora até chegar e duas vezes por dia durante a estadia.

Aos 14 anos fiz Parasailing e ski aquático.

Todas as actividades relacionadas com desporto ficaram sob suspeita desde que o Puto mais Velho partiu o braço a subir uma corda numas férias desportivas.

Aos 16 anos tive uma mota.

Ah Ah Ah

Aos 17 anos ia para todo o lado sozinha, apanhava boleia de estranhos quando não havia transportes, dormia nas escadas do Rossio quando perdia o último comboio das 00h30, enfim, desenrascava-me.

Ah  Ah Ah Ah Ah

A sério, como é que a minha mãe conseguia??? Como???

A minha mãe era muito mais fixe do que eu, essa é que é essa.

A Idade do Armário.

Esqueçam as teorias de que a Idade do Armário é uma fase em que os nossos queridos adolescente se voltam para o Eu, num período de introspecção, reflexão intensa e estruturação de valores.

Não.

A fase da Idade do Armário ganhou esta bela denominação graças ao desejo dos pais ( desesperados ) quererem enfiar os putos no armário até lhes passar o belo trombil com que nos presenteiam TODOS os dias de manhã à noite. Infelizmente não podemos. Muita calma nesta hora ( anos ).